Tombeau de Trakl

 

Georg Trakl, né à Salzbourg en 1887 et mort probablement d'une overdose à l'hôpital militaire psychiatrique de Cracovie le 3 novembre 1914, nous a laissé les poèmes les plus fulgurants de son temps, de tout temps. Un " chaos d'images ", mais illuminé par un " œil d'or " ; un chant du Trépassé soulevant un monde immémorial et crépusculaire.

Rilke se demandait déjà : " Mais qui pouvait-il bien être ? " Comment répondre, si Trakl lui-même se disait tantôt à demi né, tantôt parfaitement mort ; si, surtout, il vouait toute communication à l'impossible ?

A partir de ses poèmes, des quelques lettres qu'il nous reste (car l'essentiel de sa correspondance, avec sa sœur Grete, son double et peut-être sa " fiancée du vent ", a disparu, brûlée par la famille horrifiée) ; à partir enfin du récit de son éditeur, Ludwig von Ficker, qui assista aux derniers moments du poète fou de douleur après la boucherie de Grodek, on a tenté moins de raconter une vie insaisissable que d'indiquer les ferments stellaires qui composent ou décomposent une flamme sans feu ni lieu, le vent solitaire d'un dieu oublié. Cette flamme aura touché les plus forts esprits de notre siècle : Martin Heidegger d'abord, Jacques Derrida à sa suite : " Faut-il brûler Trakl ? " se demande, en guise d'Envoi, la pensée qui se tient en arrêt sur le seuil pétrifié.

Alors nous pourrions entendre d'une tout autre oreille le vers de Trakl, "le soir change sens et image ", et comprendre, enfin, en ce soir du sens qui s'appelle " occident ", que la métamorphose opérée n'est pas le tournant magique du soir en un matin radieux, mais celle du soir en lui-même, en ce qu'il a toujours déjà été sans l'être jamais : le pays du sens perdu, ce continent où, dit Rimbaud, " rôde la folie ". La folie est le sens du sens, et inversement : il n'y a pas de lieu du poème, pas de lieu du lieu, ni de sens du sens.

 

 

Collection "L'extrême contemporain", Belin, 1992. ISBN : 2-7011-1439-X